el pueblo del alba

2010-09-21T00:01:00.000-03:00

Cómo me gustaría al menos un beso tuyo

2010-09-10T10:50:00.002-03:00

2010-09-08T22:13:00.003-03:00

Un día más con vida
No me hables del balcón
Ni de pastillas
Ni de los picos y el alcohol hasta el coma
Ni de la mente

Hablame de piel
Contame las razones que olvido por estos días
Porque si no aprendo quién soy
Si no soy uno
No seré

Acá está tu verdad

Decime acantilados, éxtasis, cocinas, locura, madre
No me digas más madre
Decime mosca blanca, piedra, golpes, cimas, padre
No me digas más padre

Cuando todo sea un gris que diga muerte
Recordame que somos diferentes

Diferente, diferente, diferente

Por favor, decime al oído hasta que duerma
Un día más con vida

Y eso será el paraíso

2010-08-29T14:45:00.001-03:00

2010-08-16T17:52:00.000-03:00

Sonrisa banana

2010-08-07T17:44:00.002-03:00

2010-08-03T11:31:00.002-03:00

A veces la inestabilidad cobra demasiado sentido. Todo parece derretirse y se cae.
Después puede salir el sol y lo inestable se endurece y se corporiza. Pero cuando las cosas dejan de tener trascendencia parece que todo se va al carajo. Y deseo que salga rápido el sol porque no sé. O porque lo que sé deja de tener sentido ante tanta inestabilidad.
Soy egoísta, quiero ser feliz. Mi felicidad precisa que los demás estén felices.
Estoy en un momento decisivo, es me la juego o no.
No me molestaría ser lavacopas. Me molesta no ser feliz. No me molesta no ser feliz, me molesta no jugar todas las fichas para serlo. Tengo que. Pronto.

2010-07-09T13:31:00.001-03:00

Acá estamos eh

2010-06-10T10:20:00.003-03:00

todos queríamos ser cantantes de rock
esa música era buena para nuestras torpezas
duraba lo que nuestras gargantas bajo el cuchillo.

Leonor García Hernando, de El cansancio de los materiales

2010-06-07T23:22:00.003-03:00

Ser feliz como cuando un recuerdo se ríe en la cabeza y hace una explosión que logra que los demás pregunten ¿De qué te reís? Me río porque sí. Y por muchas cosas que no. Porque busco intensamente la felicidad.

a Vos

2010-06-01T21:38:00.002-03:00

(aunque se escucha un poquito mal)

Calle inca

2010-05-29T22:29:00.004-03:00

Faroles incas ruben
Subiendo por la cuesta
Flores de paraíso por el suelo
La escuela
Mil novecientos cuánto
La esquina las estrellas.
El jardín inca ruben
Tibio escalón silencio
Ramas entrelazadas
Una hormiga subiendo.
Tibio frío la luna
Las estrellas sin cuento.
Olor a tierra ruben
Jazmín y madreselva
Los laureles rosados
Los helechos la verja.
Frío ruben lo oscuro
Olor de aquellas flores
De aquellos años fiestas.
Una hormiga subiendo
―faroles inca ruben—
Su camisa celeste.

Idea Vilariño, de En lo más implacable de la noche

¿Alguien me puede ayudar a descifrar la palabra ruben?

Todos

2010-05-27T22:51:00.000-03:00

A la vida hay que hacerle el amor

2010-05-19T10:52:00.002-03:00

¿Y si te digo una poesía al oído?

2010-05-16T23:27:00.004-03:00

Los heraldos negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozará en el alma... Yo no sé!

Son pocos; pero son... Abren sanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!

César Vallejo, de Los heraldos negros

Ella

2010-05-06T23:55:00.001-03:00

2010-04-29T00:25:00.001-03:00

Los poetas y el reciclaje

2010-04-25T13:58:00.003-03:00

Máquina de cagar, máquina de mear
Casi todo termina en eso
Máquina de cagar, máquina de mear
La naturaleza no es obscena

ALLEN GINSBERG

Esta noche tengo la concha hirviendo
Podría freír un huevo en ella
Podría hasta hornear una pizza
Pero prefiero hundir mis dedos
siempre diligentes
y sentir los nudillos crujir
con el abrazo tubular de la carne que aprieta como una boa asesina

Esta noche
no hay más que manos que nadie quiere tomar
Y yo con un hambre colosal
Hambre de acoplamientos jugosos
igual que frutas reventadas por el sol
en un verano que no llega nunca
Porque en esta ciudad
la orgía siempre está incompleta
y cierta soledad
que parece estilar mucho hoy
entre los jóvenes intelectuales
me comienza a pudrir entera

¿Dónde están los amantes perfectos?
¿Dónde los poetas?
los poetas
caminan potijuntos por el centro
apurados, junto a cajeros y ejecutivos de ventas
los que quedan en los bares
prefieren ahogar su deseo en
toneles de vino
Prefieren abrazarse entre ellos
besarse entre ellos
y algunos
los valientes
darse por el culo de vez en cuando

Mueren
de cirrosis por cientos cada fin de semana
varados a la orilla de las cunetas

Por suerte el departamento de aseo y ornato
de la municipalidad, ha dispuesto una grúa
con su correspondiente pala mecánica
que los recoge cada mañana
y los deposita en un lugar especialmente acondicionado
para su tratamiento como basura orgánica de alta densidad

Luego de la trituración y la separación de los metales,
(oro en dentadura, prótesis internas o externas),
con los restos se fabrica tierra de hoja abono
y otros productos para la agricultura
que el Municipio,
de manera muy eficiente
reutiliza en nuevas áreas verdes,
contribuyendo de esta manera a mejorar la calidad de vida
de los ciudadanos.

.
Eli Neira, de Abyecta

2010-04-22T01:59:00.002-03:00

¿Sabés lo que significa este minuto?
Se feliz.
Y trabaja para eso.

2010-04-09T23:06:00.000-03:00

Nel mezzo del cammin di nostra vita
mi ritrovai per una selva oscura
ché la diritta via era smarrita.

2010-04-08T22:07:00.003-03:00

Es bastante kistch y después del primer minuto da ganas de pararlo porque se vuelve la mar de redundante. Pero bue, puede también resultar gracioso...

2010-04-06T21:26:00.000-03:00

Para ser poeta hay que tener la valentía de mirarse en un espejo negro y saber si uno es valiente o no.

Roberto Bolaño

2010-04-05T10:41:00.000-03:00

Vuelo nupcial

2010-04-01T21:23:00.004-03:00

nace la noche

signo confuso de los amantes

viento húmedo del amor

mis huesos

tu inclinación

soplo que huye conmigo

polvo que se levanta

terso

alto

Paco Urondo, de Lugares

Viaje al fin del eufemismo

2010-03-31T00:02:00.014-03:00

El protagonista de Ocio, de Fabián Casas, entra en una librería por la avenida Corrientes y roba un libro al azar. Se llama Andrés, permanece más de un día tirado en la cama, escuchando Abbey Road, y no sale hasta terminar Viaje al fin de la noche (el ejemplar que hizo en el hecho), de Louis Ferdinand Céline.
Y así llegué a Celine. Y también por Bruno, el profesor pederasta de Las partículas elementales, que entre las lecturas que practica incluye a Viaje. Y quizá por el repaso de algún Beat como Kerouac o Burroughs, que lo supieron mencionar.
¿Qué tiene Viaje al fin de la noche que lo hace especial? Contando con que su fecha de publicación fue 1932 –época de convulsionada para Francia-, quizá se puede dar su esencia en una palabra: Ruptura. De lenguaje, temática y estética.
Celine vomita, defeca, escupe y después da forma a sus deposiciones con una pluma cargada de lirismo. A su vez, se quita el traje moral y le lanza al mundo un texto sin escrúpulos, donde el motor de los personajes es el egoísmo y la falta de esperanzas el engranaje.

Lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. Loco o no, con miedo o sin él.

Ferdinand Bardamu es un joven estudiante de medicina que un día ve pasar una marcha militar y decide enlistarse en el ejército francés para luchar en la guerra. Así como se inscribe, al tiempo comienza a pensar en desertar, y lo persigue el deseo de que sus compañeros de batallón mueran así puede comer más.
Después llega a África, donde trabaja en una compañía en medio de la selva que esclaviza nativos para trabajar. En esta parte del libro el narrador resulta en pasajes cómico (La introducción del hielo en las colonias, está demostrado, había sido la señal de la desvirilización del colonizador), y en otros sinceramente racista:

La negritud hiende a miseria, a vanidades interminables, a resignaciones inmundas igual que los pobres de nuestro hemisferio, en una palabra, pero con más hijos aún y menos ropa sucia y vino tinto.

Las vueltas de Bardamu son incontables y, desde luego, contarlas sería aburrido, ya que el efecto aparece en su carácter de a ratos prepotente a pesar de estar hundido en la miseria y las desgracias. Pero resumiendo, se puede mencionar su paso por Nueva York persiguiendo a una prostituta de la que estaba enamorado -En una palabra, siempre hay cosas que descubrir en una vagina para todas las edades -, varias clínicas mentales y algunos pueblos de Francia donde trabajó como médico rural.

Lamento otra vez las traducciones de Edhasa, una buena editorial, pero que ya me había presentado a un Henry Miller ilegible (al menos para mí). Admito, meterse con determinados autores no es empresa fácil, pero en este caso el problema no estuvo en la construcción sintáctica de la versión, sino en la elección de palabras. Paripé por simulación. Canguelo por miedo. (Y ciribicundia, gusa, ¿qué significan?) En fin, para leer correctamente, deberíamos saber todos los idiomas. No voy a bajar los brazos. Y usted tampoco, lector. Pensemos en Bardamu:

Ánimo, Ferdinand –me repetía a mí mismo, para alentarme-, a fuerza de verte echado en la calle en todas partes, seguro que acabarás descubriendo lo que da tanto miedo a todos, a todos esos cabrones, y que debe de encontrarse al fin de la noche. ¡Por eso no van ellos hasta el fin de la noche!

Una mañana con la tía Vernaci

2010-03-26T22:02:00.002-03:00

In memoriam

2010-03-24T01:16:00.007-03:00

Siempre lo supe: no hay el mundo, sino los mundos. Nada posible deja nunca de suceder, sólo que en otra secuencia de la realidad.

Abelardo Castillo, de El que tiene sed

Gozar es tan parecido al amor

2010-03-18T10:57:00.000-03:00

2010-03-13T21:00:00.013-03:00

San Miguel de Tucumán. Tafí del Valle. Amaicha. Cafayate. Angastaco. Molinos. Cachi. Salta. San Salvador de Jujuy. Purmamarca. Tilcara. Humahuaca. Abra Pampa. La Quiaca. Yavi. Villazón.

Salta

2010-03-03T20:52:00.005-03:00

Me siento de aire . Me siento feliz bajo todos los soles del universo.

EL GOZANTE

Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante.
El que bajo las nubes se queda silencioso.
Pienso: si alguno me tocara las manos
se iría enloquecido de eternidad,
húmedo de astros lilas, relucientes.
Estoy solo de espaldas transformándome.
En este mismo instante un saurio me envejece y soy
leña
y miro por los ojos de las alas de las mariposas
un ocaso vinoso y transparente.
En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho.
De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío.

nace el viento como un enardecido río de uñas y de
agua.
Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas.
A veces un lapacho me corona con flores blancas
y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo
de la tierra.
De cara al infinito
siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo.
Si se me antoja, digo, si esperase un momento,
puedo dejar que encima de mis ingles
amamante la luna sus colmillos pequeños.
Zorros la cola como cortaderas,
gualacates rocosos,
corzuelas con sus ángeles temblando a su costado,
garzas meditabundasyararás despielándose,
acatancas rodando la bosta de su mundo,
todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste
nada y mi alegría.
Después, si ya estoy muerto,
échenme arena y agua. Así regreso.

De Manuel J. Castilla

2010-02-28T13:54:00.003-03:00

La plaza principal, un canto

BOLIVIA

2010-02-26T22:45:00.002-03:00

Foto tomada por la princesa trotamundos, Magui Masseroni

2010-02-24T21:41:00.001-03:00

Fue a un cafecito literario y vomitó

2010-02-23T22:20:00.000-03:00

AUTORRETRATO A LOS VEINTE AÑOS

Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire frío de los muertos.
No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuché aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces,
pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
aunque empotrado en una realidad velocísima:
miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.

Roberto Bolaño, de Los perros románticos

2010-02-23T22:09:00.000-03:00

Las ideas del exceso de los adolescentes

2010-02-21T17:46:00.003-03:00

EL SOL, UN POEMA

Barcos sobre el agua natal.

Agua negra, animal de olvido. Agua lila, única vigilia.

El misterio soleado de las voces en el parque. Oh tan antiguo.

Alejandra Pizarnik, de Extracción de la piedra de la locura.

La profesional

2010-02-13T23:48:00.012-03:00

Había una luz oscura ¿Es posible? Había una luz oscura y ellas desfilaron delante, dándome un beso en la mejilla. Agité los hielos en el whisky que me pasó la Lady del lugar y me decidí. Era negra y los pechos casi hablaban de la posibilidad de quedar ahogado. Madelaine.
Soy virgen le dije, tenés que enseñarme. También mentí en la edad. Jugué a los 17, a los violentos 17 que me sacudieron el cerebro como el huracán del fin del mundo.
Desnudo, le pedí que apague la luz. No usé el disfraz de la melancolía después del orgasmo, el siempre hiciste esto, el contame de tu vida. Madelaine era una profesional de la saliba, le gustaba lo que hacía, creo. Lo deduzco por su risa y sus gritos de artista de teatro de callejuela. Estaba borracha y en un impás sacó una bolsa de cocaína de una bota y la peinó en la mesita de vidrio.
-¿De qué trabajás?
-Soy actor -seguí mintiendo, estaba poseído en el juego de inventar un personaje digno de Madelaine-, trabajé en varias películas.
-¿De dónde sos?
-Argentino.
-Ay, ay los argentinos...

Estar lejos (lejos de donde uno se considere), ofrece el coraje del anonimato. Ser extranjero me vuelve descarado, creo que en cada aeropuerto dejo algo de moral. Ya casi no saco fotos, recuerdo las ciudades con uno o varios nombres propios. Para mí, y quizá sólo para mí, Alicante es Madelaine.

Sangriento día de lluvia

2010-02-03T20:34:00.004-03:00

Ah, sangriento día de lluvia,
qué haces con el alma de los desamparados,
sangriento día de voluntad apenas entrevista:
detrás de la cortina de juncos, en el barrizal,
con los dedos de los pies agarrotados en el dolor
como un animal pequeño y tembloroso:
pero tú no eres pequeño y tus temblores son de placer,
día revestido con las potencias de la voluntad,
aterido y fijo en un barrizal que acaso no sea
de este mundo, descalzo en medio del sueño que se mueve
desde nuestros corazones hasta nuestras necesidades,
desde la ira hasta el deseo: cortina de juncos
que se abre y nos ensucia y nos abraza.

Roberto Bolaño, de Los perros románticos

El gran Tato

2010-01-26T23:03:00.000-03:00

2010-01-20T23:44:00.012-03:00

En Haití hubo un terremoto. Murieron 200mil personas al momento. Un tornado arrazó a mi ciudad y a mi jardín primitivo. Un terremoto arrazó a tu ciudad y a tu jardín primitivo. Pero sí, hablemos:

Magui Masseroni es una amiga que trabaja como coordinadora de comunicaciones de una gran red latinoamericana llamada Un techo para mi País. Ayudan a personas a construir sus viviendas de una forma digna (no a modo de regalo caritativo, sino con esfuerzo conjunto entre voluntarios y propietarios). También generan proyectos de capacitación y redes sociales. Transforman realidades de forma práctica. Generan futuro.

Sepan más:

La tierra se movió para que miremos Haití. Muévete tú, Un Techo para mi País te necesita para reconstruirlo. Ingresa a nuestra página web http://www.untechoparamipais.org/ y colabora con una vivienda de emergencia, como voluntario y difundiendo este mensaje entre todos tus conocidos. ¡Muévete tú!

2010-01-18T22:48:00.006-03:00

Agradecido eternamente de que esta banda haya existido (exista)

2010-01-17T01:05:00.008-03:00

Cuando me apuñalas

y el aire se corta

por tus ojos atravesados

que cristalizan mis párpados

y vuelven bello lo miserable

¿compasión es amor?

Látigos que socavan tu inconciente

te distraen,

entonces

¿compasión puede ser amor?

Éramos los elegidos del sol

2010-01-16T07:56:00.004-03:00

Éramos los elegidos del sol

Y no nos dimos cuenta

Fuimos los elegidos de la más alta estrella

Y no supimos responder a su regalo

Angustia de impotencia

El agua nos amaba

La tierra nos amaba

Las selvas eran nuestras

El éxtasis era nuestro espacio propio

Tu mirada era el universo frente a frente

Tu belleza era el sonido del amanecer

La primavera amada por los árboles

Ahora somos una tristeza contagiosa

Una muerte antes de tiempo

El alma que no sabe en qué sitio se encuentra

El invierno en los huesos sin un relámpago

Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad

Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas

En su trono de águila herida de infinito.

Vicente Huidobro, de Últimos poemas

2010-01-06T00:06:00.000-03:00

Felicidades

2009-12-26T11:26:00.005-03:00

Ninguna dicha equivale a la paz del espíritu.

Buda (Siddartha Gautama o Sakia Muni)

La vida nos enseña que no podemos ser felices sino con el precio de cierta ignorancia.

Anatole France

No se puede llegar al alba sino por el sendero de la noche.

Kalil Gibrán

Necesario aprender a curarme de las cosas y ser feliz.

Oscar Wilde

He sospechado alguna vez que la única cosa sin misterio es la felicidad, porque se justifica por sí sola.

Jorge Luis Borges

Prefacio de El retrato de Dorian Gray (1890)

2009-12-23T23:29:00.004-03:00

El artista es el creador de cosas bellas.
Revelar el arte, escondiendo al artista: tal es el fin del arte.
El crítico es aquel que puede traducir en un nuevo modo o una impresión distinta su impresión de las cosas bellas.
La más alta, como la más baja forma de la crítica, es siempre una especie de autobiografía.
Los que encuentran un sentido feo en cosas bellas son corrompidos sin ser seductores. Esto es un defecto.
Los que encuentran un sentido bello en las cosas bellas son los entendimientos cultos. Por éstos todavía hay esperanzas.
Son los escogidos aquellos para quienes las cosas bellas sólo significan Belleza.
No hay libros morales ni inmorales. Los libros están bien escritos o mal escritos. Simplemente.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Caliban al ver su propia faz en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia del propio Caliban al no ver su propia faz en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista; pero la moral del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto.
Ningún artista desea mostrar nada. Hasta las verdades pueden ser demostradas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista es un imperdonable amaneramiento del estilo.
Ningún artista es jamás morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y palabra son para el artista instrumentos de arte.
Vicio y virtud son para el artista material para un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el tipo de todas las artes es el arte de un músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el oficio del actor es el tipo.
Todo arte es a la vez superficie y símbolo.
Los que van más adentro de la superficie, lo hacen así a cuenta y riesgo suyos.
Es el espectador, y no la vida, lo que realmente el arte refleja.
Diversidad de opinión sobre una obra de arte prueba que la o0bra es nueva, compleja y vital.
Cuando los críticos están desacordes, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre que haga una cosa útil, con tal de que no la admire. La sola excusa de hacer una cosa inútil es admirada inmensamente.
Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde, de El retrato de Dorian Gray

El adicto

2009-12-20T23:12:00.005-03:00

Una madrugada,

el adicto me dijo:

pasé del vicio de la cocaína

de las pastillas

de las pastillas de las otras

de la costumbre de la marihuana

del whisky y los vinos,

a fugarme en los libros

la música el romance,

el sexo y los banquetes

Soy un adicto

Friday I´m In Love

2009-12-18T22:16:00.003-03:00

click

2009-12-17T21:04:00.002-03:00

Con cada paso
suena el manojo de llaves.
Lo lleva a un lado a la altura de la cintura,
atado a sus polleras siempre oscuras.

Camina por el pasillo, el patio, las terrazas
está hundida en la rutina de cerrar todas las puertas.
El manojo retumba opaco, oxidado.

Cerraduras, estabilidad, cautiverio.
Pies que van ágiles por las galerías
para que todo esté bien cerrado, hueca su voz.

Los callos hacen de su mano derecha un desparpajo
su cara joven está teñida de ruina.

Camina sucia y casi se arrastra para trabar las puertas.
Murmura lamentos en seco.

Manchada con un ojo de cuervo moribundo que le desencaja,
se mueve como un roedor con su manojo inútil.

La ira la sacude y marea su derrota predestinada.

El manojo es un cadáver sin luto,
la personificación del fracaso.

Sigue rápida y destruida los mismos tramos
coloca la llave y le da dos vueltas.
Quiere dejar cosas afuera y no puede.
Su vida se resume en el manojo.

Una recomendable dosis de Nirvana

2009-12-13T11:46:00.001-03:00

Menéndez a la cárcel común

2009-12-12T10:21:00.006-03:00

Puede que ya no se sientan nada de lo que fueron y puede que ahora sean unos abuelos cariñosos.

Pero lo que representan va más allá de su persona.

Juzgarlos no es juzgar el cuerpo de estos ancianos, es juzgar una política de torturas que dejó un hueco intelectual y un endeudamiento que los argentinos seguimos pagando. Es juzgar por las miles de identidades borrosas que andan todavía por ahí. Por la piel chamuscada.

Para que aquellos que planean cosas parecidas sepan lo que les puede pasar.

Porque juzgar cuerpos es símbolico y lo que los jueces condenaron fue otra cosa.

Porque hay muchas personas que así lo entienden, seguirán cayendo.

and for a boy?

2009-12-08T22:32:00.001-03:00

Una de mis mayores influencias, una musa de la noche, una gran poeta

2009-12-07T22:35:00.007-03:00

Niña cándida

pequeña erótica iletrada llena de palabras

llamas, siempre nostalgia,

a los brazos de mi casa.

Porque son las quimeras de la madrugada,

pequeña perversa cándida,

calla. Calla.

Que me engarza a la vida un tímpano en la garganta

Que el vértigo soy yo

Soy carcajada

Soy el azar bailando en una pata.

Leticia Hernando, de La Alegría del Desarreglo

2009-12-05T18:00:00.005-03:00

Ahora la canción que marca el derrumbe de la mamá de João como declamadora. Cuenta la historia de un obrero de la construcción que se emborracha y... ¡cae el vacío!

Día de lucha

2009-12-01T21:26:00.006-03:00

Aborto legal

Educación sexual desde la infancia

Inclusión laboral

Sistemas de salud competentes

Regulación en las patentes de medicamentos

Son algunas de las cosas que nunca reclamaría si viviese en una utopía donde sólo tuvieran hijos aquellos que lo eligiesen, donde los niños no sufrieran abusos, donde para conseguir un trabajo no hiciesen análisis de HIV, donde un enfermo no tuviera que pudrirse lentamente porque los hospitales están colmados o no los hay, donde la salud fuese un derecho y una causa común mundial, no un privilegio, no un negocio.

Me gustaría vivir en esa utopía, quizá allí podría darme el lujo de tener ciertas religiones, de censurar la educación de mis hijos.
En este día de lucha le mando mi fuerza a aquellos (organizaciones, médicos, anónimos) que batallan todos los días en la realidad de muchos. Que no se duermen en las utopías de otros.

Acerca de cómo me enamoré de una canción

2009-11-30T22:42:00.006-03:00

Te hallaré en mí como un jarrón

Lago de forma mía

más que un suspiro es una fiebre helada

al volver

ya no pienses más que tu ángel partió

Lago de forma mía tengo pensado rescatarte sin pensar

en mí

O en la gente gente que viene y que va

gente que viene, que viene y que va

Yo no sé doblar ni sé caer

Lago del alma mía

Todas las cosas se han perdido de su corazón

de su estrella...

Vas mirando del lado del agua

sabe bien ir mirando la vida

Vas mirando del lado del agua

Sabe bien ir mirando la vida...

Donde va un color quisiera saber

Labios de una oración

Bajo la lluvia se producen

torbellinos...

Luis Alberto Spinetta, Lago de forma mía, de Peluson of milk

It finally happened

2009-11-28T21:17:00.001-03:00

2009-11-27T22:24:00.003-03:00

This is the end

my only friend, the end

Jim Morrison

Moriré en París (a los 27)

con merca y un florero,

vacío de notas

vacío de estrellas

vacío del todo, casi,

en la bañadera

conectado al desierto

lánguido de estirpes

con un nervio de cuerpo.

Moriré en París (a los 27)

con merca y un florero,

vacío.

2009-11-26T20:55:00.001-03:00

Domingo 29 de noviembre - 19 hs

La noche y la piedra azul

2009-11-24T23:20:00.011-03:00

La noche

es una mariposa de alas negras

que descansa sobre una piedra azul

en la luna de pastos de la pampa.

El vino quieto del aire

emborracha la distancia,

y la distancia gira hasta caer

en la sombra infinita de un caballo

que duerme bajo el árbol

donde la penumbra del invierno

abre sus palmas trémulas como de anciana

y es desde allí

que la lechuza vuela en sentido contrario

y en sus alas

todo el espacio se estremece.
.

Gerardo David Curiá, de Serie Los suicidas

Me gustás así

2009-11-22T23:18:00.000-03:00

La entrevista

2009-11-19T21:01:00.012-03:00

Camisa, corbata, zapatos, todo estaba planeado elegante para la entrevista laboral. Hoy me levanto y después de bañarme me visto y mientras me cambio escucho un cd de Björk y me miro en el espejo y entro en conflicto. Estoy vestido para ir a una graduación o a un casamiento lujoso y son las nueve de la mañana. Me zarpé, me da asco la combinación de sol con la seda negra de la corbata.

Llego tarde (por suerte ya que los demás a entrevistar estaban todos antes y odio esos momentos muertos de espera) pero nadie lo percibe, de hecho las psicólogas especializadas tardaron cinco minutos más. Bien. Todos de traje oscuro, todos para ceremonia nocturna. Menos yo, que antes de salir decidí no engañar a nadie. Mientras gritaba Big Time Sensuality me ocupé de desarreglar todo lo planeado. Jean Rotoso. Camisa a rayas con varios botones desabrochados (camiseta abajo). No corbata. Los zapatos los conservé.

Somos siete, la psicóloga -deliciosa- pregunta por qué se postulan. Yo hago un salteado que consiste en escuchar la primera oración de lo que dicen los otros, dejar la mirada fija y cara de h, y pensar qué digo. Escucho: Quiero crecer (no digas que te postulás por un antojo), Me gustaría crecer, (no digas que te fumaste dos porros antes de mandar el currículum) Siempre quize crecer (no le digas al pelotudo de la punta que te parece un falso y te da asco), Me encanta el crecimiento (anoche no deberías haber chupado tanto alcohol ni hacer tanto desgaste físico ¿te viste las ojeras? pero qué lindo fue, seguro que el olor de las hormonas suma puntos, cómo me mira la psicóloga, ¿le das? jaja, qué atrevido, pero me está mirando...)

-Mariano, ¿Mariano?, ¿vos por qué te postulás?

-Me mantiene en forma una pulsión de cambio constante. Los desafíos son mi alimento. (Guau, no me lo esperaba, y con esa voz casi tanguera, voz de me chupé todo el whisky y me fumé todos los cigarros y estoy preparado para los desafíos. Bien nene.)

Después vienen los tests interminables y no siento culpa de mentir. Las 150 preguntas a responder en diez minutos fueron creadas para mentir. El verdadero sentido del test es descubrir quién es tan pelotudo de responder sí a determinadas atrocidades cuando vas a buscar un trabajo. El test detecta pelotudos. Yo miento, no aguanto la risa.

¿TIENE ARREBATOS DE VIOLENCIA CUANDO ALGUIEN LO INSULTA?

¿SE IRRITA CON FRECUENCIA CUANDO LO MOLESTAN?

¿SU MADRE ES/FUE UNA BUENA MADRE?

¿SI SE LO PROPONE ES CAPAZ DE ANIMAR UNA FIESTA?

¿ES UNA PERSONA SOCIABLE Y CONVERSADORA?

¿A VECES PREFIERE LEER UN LIBRO A CHARLAR CON ALGUIEN?

¿ALGUNA VEZ TUVO GANAS DE DEJAR DE EXISTIR?

¿TIENE ALTIBAJOS EMOCIONALES?

¿TOMÓ DROGAS ALGUNA VEZ?

¿BEBE ALCOHOL EN EXCESO?

De cuál te reís, dice el que está al lado mío, que también ríe. De ninguna en particular, digo y no lo engaño. Los dos reímos.

Después de dos horas de tests de dominó y cuestionarios que incluían "¿cuántas son las mujeres de Sex And The City?", viene la entrevista personal.

¿Cómo te imaginás dentro de cinco años?, dice la psicóloga.

(Continuará)

Instante Nietzsche

2009-11-16T21:40:00.009-03:00

El Anticristo es una de las obras de Nietzsche que más disfrute y que más me sacudió al leerla. Transcribo algunos fragmentos de la traducción de Sánchez Pascual:

.
.

En la doctrina de Buda el egoísmo se convierte en deber: el "una sola cosa es necesaria", el "cómo te liberas tú del sufrimiento" regulan y limitan la dieta espiritual entera.

Si, por ejemplo, hay felicidad en creerse redimido del pecado, no se necesita, como presupuesto de eso, que el hombre sea pecador, sino que se sienta pecador. Pero si lo que se necesita en general y ante todo es fe, entonces hay que desacreditar la razón, el conocimiento, la investigación: el camino que conduce a la verdad se convierte en el camino prohibido.
.

La exigencia de castidad fortalece la vehemencia e interioridad del instinto religioso -hace más cálido, más exaltado, más animado el culto. - El amor es el estado en el cual, la mayoría de las veces, el hombre ve las cosas como no son.

La ciencia es el primer pecado, el germen de todo pecado, el pecado original.

¿Cómo defenderse de la ciencia?, ése fue durante largo tiempo su principal problema (para el cristianismo). Respuesta: ¡Fuera del paraíso el hombre! La felicidad, la ociosidad inducen a tener pensamientos, -todos los pensamientos son pensamientos malos... El hombre no debe pensar.- Y el "sacerdote en sí" inventa la indigencia, la muerte, el peligro mortal del embarazo, toda especie de miseria, vejez, fatiga, sobre todo la enfermedad, - ¡simples medios en la lucha con la ciencia! La indigencia no le permite al hombre pensar.

Para el mediocre, ser mediocre es su felicidad; la maestría en una sola cosa, la especialidad, es un instinto natural. Sería completamente indigno de un espíritu profundo el ver ya una objeción a la mediocridad en sí. Ésta es incluso la primera necesidad para que sean lícitas las excepciones: una cultura elevada está condicionada por la mediocridad.

MONA LISA

2009-11-14T21:31:00.005-03:00

Mirame el corazón, no tengo nada

llevo vacíos alma y pensamiento

mi perversión está hecha de silencio

y mi fotografía está velada.

Mis manos sin pasión viajan cansadas

por todo el interior de mi desierto.

Tuve diez hijos y están todos muertos,

tuve una madre y está embalsamada.

Siempre viví en arenas movedizas

y nunca aniquilaron mi reflejo

ni mis amantes, mi brutal sonrisa.

Y ante el horror de ir atrás del cangrejo

prefiero ser eterna Mona Lisa

que morir atrapada en el espejo.

Poesía: Lilian Ivachow, de MI CHICA DE CRISTAL

Fotos de Man Ray: Anatomie y Kiki de Montparnasse

Saliva

2009-11-13T23:36:00.000-03:00

Saliva, saliva
hierve los engranajes
la oscuridad nos conjuga.

Crece una pestaña
a la altura del vientre
se curva y grita.

Dame tu cuerpo, el tiempo
y abrí tu voz.

Te moldeo:
puñado de impulso,
chorro de esperma
una costilla arrancada a la luna:

sacudo tus huecos
los inundo,
cavo orillas en los contornos.

Me paralizo,
vuelvo los ojos al trecho.

Unos dados son la regla
mas sangre te recorro.

Once you put your hand in the flame...

2009-11-13T10:37:00.000-03:00

2009-11-12T22:52:00.007-03:00

El fuego por estos días está en todas partes. "Debo confesar que la primavera me despierta las hormonas", dijo Estéreo. "La primavera me trajo la horrenda risa del idiota", escribió Rimbaud. "Elvis está vivo", es lo que estoy escuchando y no tiene nada que ver salvo para la vodka, que encuentra toda una serie de razones para justificarlo.
El asunto es que Estéreo me preguntaba acerca del fuego. Y claro, no puedo dejar de mencionar los matafuegos, repetía. "Me arde" es lo que suena ahora a todo volumen.
Mirá Estéreo, dije con el tono propio de la vodka en una boca que recién se humedece, si primero llamaste vos, ahora hay que esperar que llamen, porque al ser muy reciente... (esto y lo otro)
"Tomando un capuchino era el año nuevo chino, en un restaurante argentino".
Después de tal magna, no tengo palabras Estéreo, si la vida es una sola habrá que vivirla ¿no? y dejemos la suposición de incomodidades y demás para otro momento. Ahora no existe.
"Si resulta que sí, sí podrás entender lo que me pasa a mí esta noche".
Sin más Estéreo, seguro que

2009-11-09T22:50:00.009-03:00

Lo voy a reconocer, hay veces que me gustaría no tomar decisiones, tirar los dados y lo que caiga caiga. Estamos condenados a ser libres, Sartre. Hoy no salís porque insultaste, algún adulto en mi infancia. Otros decían esto o aquello y todo me parecía una cárcel. Ahora nadie lo dice.

Me levanté con ganas de cambiar de trabajo. Antes de entrar, vi que había una tarotista, me acerqué, pusé 10 pesos sobre la mesa, corte tres veces a la izquierda, le hice la pregunta: ¿Hay posibilidades laborales? Di vuelta una carta, "La muerte" patas arriba, salió. Temblé. Es buena señal dijo. Después vino la rueda de la fortuna, ella me clavó los ojos y amenazó: "No te atrevas a hacer cambios bruscos por estos días".

Acomodando libros se me paso la mufa de lunes. Me encanta mi trabajo, pensé, y hasta canté. Mis compañeros reían. Tomamos gaseosa y jugamos a ver quién eructaba más fuerte. Perdí y casi vomito. El malestar me hizo pensar que tendría que haber querido más a mi mamá. Me dio culpa y en mi tiempo de descanso fui hasta la catedral, justo era el horario de confesión.

Le hablé al cura, un desconocido. Mi pecado no era jugoso pero no quería pedir perdon por otras cosas. Entonces empezó un interrogatorio, el cura me ayudó a darme cuenta de que había infringido varios mandamientos, algunos de los que me sentía orgulloso. Me hubiese gustado rezar los setenta padres nuestros pero los 45 minutos de almuerzo estaban en su fin. Por suerte hoy terapia, pensé.

Quisiera transcribir lo que hablo mientras estoy en el consultorio, pero la falta de sintaxis y orden lineal me lo impiden, por eso voy directo al fin de la sesión, 15 minutos al borde del precipicio, lacaniana. "Te propongo que vos elijas por mí, te pago más, vengo, y me decís hace esto pero aquello no. Yo no quiero decidir, ni siquiera sé si quiero seguir con la terapia" : "Bueno, está bien, por hoy vamos a dejar acá".

La concha concha reconcha de la lora. La reputísima madre, la recontraconcha de la lora. Eso sí que fue una intervención potente.

Camino puteando. La energía de las puteadas y la música al máximo en el mp3 me dan una imagen irreverente, de juventud perdida e irrespetuosa, lo sé.

Veo gente que corre, están detrás de una vidriera, parecen caballos, reconozco la expresión de las caras transpiradas: tienen furia, odio por tener que elegir tantas veces en un día.

Entro, revisan el archivo y comprueban que sí, soy un ex socio, tengo una clase gratis por eso. "Quiero empezar ahora", a la recepcionista. "Tengo energía para una maratón, necesito una rutina intensa", al instructor.

Dos horas después salgo. Llego a casa. Me como la heladera y después medio kilo de helado de limón y chocolate. Estoy con la cabeza tan clara que decidí escribir un rato.

Poema de los dones

2009-11-09T03:41:00.013-03:00

Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría de Dios,

que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros

hizo dueños a unos ojos sin luz,

que sólo pueden leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

Jorge Luis Borges, de

Killer Queen

2009-11-06T00:24:00.001-03:00

2009-11-01T22:00:00.002-03:00

Mañana

¿No tuve yo alguna vez una juventud amable, heroica, fabulosa, como para escribirla en hojas de oro? ¡Demasiada suerte! ¿Por qué crimen, por qué error he merecido mi actual flaqueza? Vosotros, que pretendéis que las bestias exhalen sollozos de pesar, que los enfermos desesperen, que los muertos tengan pesadillas, tratad de relatar mi sueño y mi caída. Por mi parte, no puedo explicarme mejor de lo que lo hace el mendigo con sus continuos Pater y Ave María. ¡Ya no sé hablar!
No obstante, hoy, creo haber terminado la narración de mi infierno. Era de veras el infierno; el antiguo, aquel cuyas puertas abrió el Hijo del Hombre. Desde el mismo desierto, en la misma noche, mis ojos cansados se abren siempre a la estrella de plata, siempre, sin que se conmuevan los Reyes de la vida, los tres magos, el corazón, el alma, el espíritu. ¿ Cuándo iremos, más allá de las playas y de los montes, a saludar el nacimiento del nuevo trabajo, de la nueva sabiduría, la huída de los tiranos y de los demonios, el fin de la superstición; a adorar -¡los primeros!- la Navidad sobre la tierra?

¡El canto de los cielos, la marcha de los pueblos!

Esclavos, no maldigamos la vida.

Arthur Rimbaud, de Una temporada en el infierno

2009-10-26T00:57:00.004-03:00

Preguntábamos cosas banales sin sabernos los ojos
¿De qué signo sos?
¿Venís siempre?
¿Sexo?
Dijo libra, dijo no, dijo lo que siento

Nos chupamos
cayó y reía desde el suelo

A las ocho

después de todo el alcohol y la pasta del mundo
se fue entre la gente
y lloré en la barra
porque el amor ya no se materializaba
y me volví un sombra.

Víspera

2009-10-23T00:43:00.001-03:00

2009-10-21T20:51:00.002-03:00

Domingo 25 de octubre - 19hs

Verdes y rellenos

2009-10-20T23:16:00.015-03:00

Ingredientes

- 1kg de zapallitos verdes

- 300gr de carne roja (puede ser bola de lomo, nalga...)

- 150gr de arroz

- 1 cebolla

- 2 huevos

- 100gr de mozzarella

- condimentos

Modo

Cortar dos zapallitos por la mitad y ahuecarlos. Cortar en tiras el resto de los zapallitos junto con la carne y la cebolla, y poner a fuego lento en una sartén aceitada.

Hervir el arroz y en los últimos diez minutos de cocción agregar las 4 mitades de zapallitos (por supuesto que si usa un arroz de menos cocción puede hervir los zapallitos aparte, es sólo un tip para simplificar).

Escurrir el jugo de la sartén, agregarle el arroz, dos huevos y poner sobre el fuego. Revolver hasta notar que todo se ha unido. Condimentar.

Tomar los zapallitos y ponerles una rodaja de mozzarella. Agregar el relleno y coronar con otro poco de muza.

Poner en microondas 3 minutos, o en el horno unos 5.

(Evité poner los tiempos de cocción del relleno porque tiene más que ver con la percepción que con los cálculos que mi experiencia pueda aportar)

LA LOCA

2009-10-20T20:54:00.005-03:00

Tengo síntomas que agravan las palabras. Cambio los cubiertos, altero al invitado. Soy la que quiere saber qué es lo que sigue cuando todos se levantan de la mesa, la que escribe sin puntos, la que arrastra los besos de un recuerdo que olvida. La reina, la amante, la que no tiene sitio, la que no busca quicio. Una lengua ungida por su cuerpo. La que empuja con saliva el mar.

Mónica Melo, de Versión de la Noche

2009-10-17T22:50:00.007-03:00

Apagar la música, las luces y respirar. Más lento cada vez inhalo y exhalo. Las cosas dejan de estar. La mente se aquieta porque todo lo que soy es aire que entra y sale. Me vuelvo liviano, y cada vez más lento es el ritmo. Ahora aguanto la respiración lo más que puedo, hasta rozar el límite. Puedo sentir que el corazón bombea más para que el oxígeno llegue a todas partes. Mi cuerpo es un latido. Lo hago varias veces y bajo, soy otro. ¿Respiraste hoy?

Un momento borgiástico

2009-10-16T00:40:00.007-03:00

Algunos seres construyen espacios con palabras y nos legan un lugar, aparte de lo físico, donde habitar. (¿Cómo estar ahí? una lectura puede darse en pasaje y llevarnos a ese otro lado.) Puedo asegurar que Las ruinas circulares de Borges causó una impresión teletransportadora a un hombre que lo leyó.
“Tengo insomnio” -dijo el hombre. Dijo y pudo haber dicho que lo sufría. Pero él no lo sufre, lo tiene, lo retiene, se alimenta de la oscuridad que no lo deja dormir. Aprovecha y lee a Borges:

En el sueño del hombre que soñaba, el soñado se despertó.

El que no duerme se muerde apenas el brazo con el que tiene el libro, después gira la cabeza y clava los dientes en la almohada.

No ser un hombre, ser la proyección del sueño de otro hombre ¡qué humillación incomparable, qué vértigo!

No puedo seguir con esto, no podría escribir de algo tan distante. Él se fue lejos, está dormido.

2009-10-16T00:00:00.003-03:00

Los cuerpos

2009-10-14T00:36:00.006-03:00

morado

morado de sangre agolpada

morado de herida fresca

hay cuerpos con esqueletos que son poemas

hay cuerpos que transitan el espacio sin modificarlo

hay cuerpos que sangran sin darse cuenta

son los cuerpos negros

que agitan su piel como una bandera

Clara Vasco, de Lavandera de la noche

La gente que nunca duerme es más real

2009-10-12T23:21:00.005-03:00

Charly tenía un contrato con la discográfica EMI en el que se comprometía a entregar tres discos. El primero fue Influencia y luego llegó Rock and Roll Yo, pero Kill Gil no se editó y el maestro Say No More se deprimió mucho. Kill Gil estaba listo, las mezclas y remezclas las había hecho García en su departamento, pero alguien las subió a internet y claro, ninguna compañía está dispuesta a editar un cd que ya puede escuchar todo el mundo antes de que salga. Charly, haz lo que tu vida te dicte pero por favor seguí alumbrándonos con tus canciones. Pastillas es una hermosa melodía dedicada a su hijo Miguel, la comparto.

Nocturno en que nada se oye

2009-10-09T00:23:00.008-03:00

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar
en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí
la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

Xavier Villaurrutia, de Nocturnos

Gatuzo limón

2009-10-08T21:20:00.016-03:00

Ingredientes:

1 repollo blanco

1 cebolla

1/2 kilo de gatuzo (es un pescado parecido a la merluza pero sin espinas)
limón, sal y pimienta

Modo:

Cortar fino la cebolla, el repollo en tiras medianas. El gatuzo puede ir entero o en porciones chicas (lo que hace más rápida la cocción).

Poner todo en una sartén previamente aceitada, tapar, fuego medio.

A los diez minutos sumar limón, sal y pimienta.

10 minutos más y el plato está listo.

Sugerencia:

Para una cocción óptima y pareja, poner la sartén sobre un tostador metálico con el fuego fuerte.

Bang Bang

2009-10-06T22:47:00.004-03:00

¿Alguien dijo amor?

El juego en que andamos

2009-10-06T00:21:00.003-03:00

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa , señores,
que me juego la muerte.

Juan Gelman, de El juego en que andamos

2009-10-01T23:18:00.002-03:00

2009-10-01T23:07:00.008-03:00

Quisiera hablar de otras cosas con vos
pero sos la suma de mis desarreglos

/psicológicos
y sin ropa
no podrías mejor

a los diez minutos alguien dijo baño
y fue todo saliva
y golpeaban
pero nada importaba más

a veces quisiera saber tu nombre,
la música que escuchás
conocer a tu puntero,

pero soy un pendejo
y no hay nada más urgente que un orgasmo

Escaleta

2009-09-29T23:32:00.013-03:00

En la escritura de guión, la escaleta es la técnica para marcar los momentos importantes de la historia. Repasando cada escena en una oración simple, podemos ver hacia dónde va la historia, si es clara, si cumple la función por la que está donde está.
Hacer una escaleta con la vida sería más complejo, porque existe un futuro que desconozco. O bien porque existe una parte del pasado que resignifico todos los días porque no entiendo en el presente.
(Es claro que hay fechas en la que las escaletas de la vida aparecen con más frecuencia: cumpleaños, muertes, Días De, etc.)

-¿Alguna pregunta?

-Qué hago con el pasado, quiero tener presente, no ser consumido.

-Y qué hago con el futuro si sé que las cosas no son lineales, si puedo comprobar que 1 + 1 no siempre es 2.

Un largo silencio viste la clase de bóveda, somos casi cadáveres.

-El presente es el único bien que el hombre en realidad posee, dijo Rousseau, y Goethe escribió que es una poderosa divinidad ¿Alguna otra duda?

Y entonces recordé un aforismo de Aristóles: Somos lo que hacemos día a día, de modo que la excelencia no es un acto, sino un hábito...

-No hay dudas

Salí y mientras caminaba lo resolví. Me voy a acostar con la vida, voy a cogerla con toda mi energía, me voy a revolcar por las calles y en los sueños, hasta bien adentro la voy a poner. Después, seguro algo nace.

2009-09-28T21:32:00.009-03:00

Nadie esperaba súplicas
(al menos no tenía esa horrible costumbre)
así que el trato fue corto:

-Si ese es el precio me voy,
decían a cada rato.

Adicta, había decidido espantar,
al menos esa noche,
todos los clientes.

Se sabía algo muerta algo fatal
delivery blanca pastilinda
y tornó en medusa de jeringas.

El que miraba desde la cuna lloraba
así que se acercó
y le dejó un par de mamaderas cargadas.

Después se tiró en el sillón,
con su locura
con las lágrimas de la que no fue
con el cerebro de flan
con la sangre estancada.

Y ya sin la risa del exceso,
vuelta otra vez nena,
se dejó.

Mi corazón era un hotel

2009-09-27T21:53:00.005-03:00

mi corazón era un hotel

vestidos de fiesta

los huéspedes se iban sin pagar

a los portazos

es cierto

a veces

una mujer lloró en sus ventanas

hasta cansarse

es cierto

yo era el que lustraba los zapatos

es cierto

hubo temporadas malas

problemas de humedad

palmeras muertas

todo eso es cierto

también la luna

y el loco que cantaba

mi corazón era un hotel

ahora parece una casa

una casita blanca.

Alejandro Schmidt, de Esquina del universo

2009-09-27T00:20:00.008-03:00

I

-Tal vez en otro lugar del mundo podrían hacer un corte por encima de la frente y sacarle los gusanos del cerebro. Pero acá no. Acá no hay esperanzas.
El del guardapolvo casi blanco pronunciaba su discurso (yo pensaba: seguro aprobó con honores la cátedra de bioética), mientras los murciélagos hacían su danza nocturna dentro del taparrollos. La habitación estaba oscura, las luces del pasillo nunca se apagaban.
-Somos una cada setenta chiquito, hay que tener paciencia…
Pero las convulsiones no cesaban, ella se retorcía dando gemidos, esperando que llegue La hora.
Al rato venían. Una regordeta sostenía sus piernas, la otra demasiado flaca incrustaba el tubo plástico por la nariz y prendía la máquina aspiradora. El líquido verde fluía hasta el tanque: -Anda afuera, no mires esto, chiquito.
Pero era tarde para andar con precauciones, ya había cambiado muchos pañales sangrientos para asustarme de un líquido verde.
Fue la última noche.

2009-09-25T23:10:00.000-03:00

La presentación de los trabajos que hacen en el taller de Ariel, fue (está siendo) en la Casona de Humahuaca. Con Laura, una de las alumnas más jocosas y espontáneas, nos revolcamos (juas!) por la muestra de una forma particular, explico: cada pintura o escultura tiene una palabra para cada uno. Al enfrentamos a ellas decimos lo primero que nos pasa y pum splash boing, la exposición nos trajo palabras como paraíso, elefantia, éxtasis, desolación, explosión, clave, sabio, alegría, costurera.

2009-09-23T21:30:00.002-03:00

ESTAR

Vigilas desde este cuarto
donde la sombra temible es la tuya.

No hay silencio aquí
sino frases que evitas oír.

Signos en los muros
narran la bella lejanía.

(Haz que no muera
sin volver a verte.)

Alejandra Pizarnik, de Extracción de la piedra de la locura

La vida como una película

2009-09-22T23:10:00.009-03:00

¿Alguna vez sintieron que su vida era el rodaje de una película? Yo sí. Hoy entré a la clase de guión y le dije al profesor: -Estoy angustiado, y el otro día sentí que lo que me pasaba era ideal para un guión. Así que le conté a él y a mi compañero la situación. La clase se tornó una especie de terapia grupal, en la que los tres hablamos de lo que nos pasaba, a la par que analizábamos tres tipos de conflicto:

- Exterior: alguien quiere algo y alguien se le opone

-Con el medio: alguien quiere algo y algo se le opone

-Interior: alguien quiere algo y una fuerza interior se le opone

Siempre es bueno desmenuzar para llegar al centro de las cuestiones (proceso básico de los aprendizajes). Pero en nuestra realidad era ilógico separar los tantos. Nuestro conflicto es exterior, con el medio e interior. Somos humanos.